Sí los árboles también son personas. Y ahora os contaré por qué. Pero antes quería excusarme y explicarme ante todos aquellos amigos que he tenido desde tanto tiempo atrás y que TODAVÍA no he tenido la decencia de invitar a mi hogar. Reconozco públicamente que me avergonzaba de mi casa. Pues todos mis amigos tenían unas casas increíblemente grandes con áticos y sótanos, más de un piso y millones de dormitorios. La envidia no es buena, lo sé. Y yo no les tenía envidia pero mi casa era cien veces más pequeña, desordenada y sin mucho espacio. Mi cuarto es estrecho y sin sitio para invitados (pijamadas.. etc) Ahora.. El jardín lo adoraba. Y me partía el alma que se pudrieran mis árboles. Especialmente el ciruelo que solíamos tener. Era alto y muy fino. Cómo se sujetaba no lo sabré nunca. El ciruelo lo asocié siempre con mi abuela. Era su representación que digamos. Bajaríamos el caminillo y nos estiraríamos hacia las ramas para comernos sus frutas. Ya se fue. Yo sé que los árboles escuchan. Francamente, no les queda otra ¿verdad? Tuve que hacerles entender que no quería amigos en casa pero no por ellos, si no por la casa. He decidido nombrar a cada componente en nuestro jardín. Ellos también merece un título. Que les caracterice y les haga saber con qué individuo en concreto, hablo. Además, a veces parecen agradecer que se les considere de esa manera. Crecen mejor. Tengo la certeza.

Os voy a contar un pequeño tip por si os véis en un lugar desconocido y lo que deseáis es algo.. que os resulte familiar. Yo me he ido de mi país dos veces. He viajado un poquito también. Y sabéis lo que hacía cuando me montaba en el coche? Buscaba cuervos. Eran cuervos en concreto por dos razones; 1) tienen una importante aparición en muchas películas de mi director de cine favorito, y 2), porque una vez leí que no olvidan a las personas que les hirieron. Luego el cuervo iría a por sus amigos para vengarse. Yo pensaba que si tenían esta increíble capacidad para recordar, igual se acordarían de mi al verme. Pero sin yo hacerles daño, claro. Por eso buscaba cuervos. Llegué a nombrar a 5 pájaros, y todavía me sé sus nombres (aunque 4 de éstos pájaros eran golondrinas porque cuando me mudé a la India no vi ninguno) El cuervo se llamaba Hollow. Le tenía más aprecio. Emmy (de Emmerald), Zafiro, Amber y Jerry eran las golondrinas. Yo me creía que todas las aves eran mis amigas, que habían volado conmigo. Por eso hacía esto. Y nunca me sentí sola.

mi director preferido es Timothy Walter Burton. Pero me gusta la maldad de Maléfica, va bien con este tema. Espero que Emmy, Hollow, Amber, Zafiro y Jerry sepan que sigo aquí.

Pues sí, la muerte no es eterna. No es posible. De vez en cuando navego por internet en busca de datos interesantes. Soy consciente de que no debería creer todo lo que leo online. No obstante, tenía curiosidad por ver lo que salía y 'googleé': "qué cosas saber" y había feed bastante alocado pero también me apareció lo siguiente: "la palabra cementerio proviene del griego koimetirion. Qué significa dormitorio." Meditemos esto un segundo. Es PRECIOSO! Pero qué quiere decir? Que los muertos están a punto de despertarse? O que ya se han despertado pero en algún otro lugar? Sea lo que sea.. Atentos al dato.. No se muere, se duerme. Realmente bonito.

Hagamos una cosa: haz una pausa y mírate la palma de las manos. Comprobemos si vemos esto de la misma manera. Te asombra las líneas que recorren tus dedos? Si es así, tú y yo compartimos punto de vista. A mí me fascinan. No creo que determinen tu futuro o.. El número de hijos que puedas tener. Pero me resultan muy muy bonitas. Parecen Arrugas. son.. El recordatorio del paso del tiempo. Nacemos con nuestras líneas. Llamémoslas.. LAS ARRUGAS DE LA JUVENTUD. Las mías están ahora abiertas y secas. Se me rompen con el frío.

Llevamos 3 horas y 19 minutos de apagón, aquí en casa de mis abuelos. Tuvimos que encender un par de velas. Mi madre y yo no le quitamos ojo a    la misma vela. "La vela inquieta" La otra tiene una sola llama, fuerte y decisa. Esta no. Esta tiene dos llamas que queman los laterales del vasito porque la vela se ha hundido. Y no se está quieta. Como si algo la perturbara. Sólo mi abuela tuvo el poder de encenderla. Con muchísima delicadeza y con toda la paciencia del mundo. Así es ella, ilumina. Es mi super- heroina preferida . 

Recuerdo que hace muchos años yo no sabía quién ser. Me empecé a fijar en los demás para ver qué cosas los caracterizaban. Ya fuese sus expresiones o incluso su forma de andar. En esto último se basa la siguiente anécdota: yo copiaba la forma en la que andaban otros. Por ejemplo, si veía a alguien que andaba más rápido y quería estar a su altura, pues lo imitaría. Al cabo de un rato, me dolían las piernas porque su ritmo no era el mismo que el mío. Tambien es algo que hacemos cuando se idolatra  a alguien; ser igual que ellos. Hasta que ya empiezas a descubrirte a ti mísma, a saber en qué te vas a convertir. Entonces, dejaremos de ser copias. Seremos originales.

Desde hace unos años quise ser actriz. Yo veía las películas y pensaba; "vaya! Todo es perfecto. Yo también lo quiero así." Sin embargo, es todo una gran estafa. Tener que fingir constantemente cosas que no sientes, ser alguien que nunca fuiste. Sería como vivir una mentira.  Pero sabéis quien no es.. bueno fue, así? Robin Williams. Este hombre era mi ídolo. Cuando era más pequeña no entendía algunos de los papeles que interpretaba. La primera vez que lo vi sonreír en pantalla decidí que a partir de ese momento, ya me gustaba. Porque su sonrisa sí que era sincera. Y aunque actuara  aquello, se apreciaba... Cuando me enteré que murió, no fui capaz de entenderlo. Ese hombre se veía feliz! Pero de verdad! Él me pudo engañar de esa manera. Cómo era capaz de hacerme a mí eso? Decidí que ya no quería ser acrtiz. 

12/08/2014.  A los 63 años fue hallado muerto en su casa. Se suicidó con una correa. El por qué..  dijeron ser depresión. Aunque él mismo reconoció ser un adicto a la cocaína y al alcohol, muchos saben que se recuperó antes del nacimiento de su hijo. Yo quiero creer que sí. Que por lo menos, pudo hacerlo bien.

Me gustan las polillas. Ahora mismo hay una en mi cuarto que se choca contra mi foco. Viven en la oscuridad. Pasan tanto tiempo ocultas que se les olvida que una luz, por muy artificial que sea, les ilumine las alas. Por eso les gusta tanto. Las personas las odiamos por ser "feas". Si, son marrones. Y el marrón es triste. A nadie parece gustarle las cosas tristes. Preferimos las mariposas. Éstas les dan sombra. Pero las polillas no se sienten acomplejadas. Las vemos como errores. A mí me parecen perfectas. Y diferentes. Son ángeles caídos. Creo que si hubo vida anterior, fui polilla. 

Por fin sábado. Hoy os quiero hablar de mis muñecas. Desde que era muy pequeña, nunca me han gustado las barbies, ni las nancies ni nada de eso. Pero había un par de muñecas de porcelana preciosas, que me gustaba contemplar.  No las podía coger; eran frágiles y delicadas. Además de éstas, mi madre compró al yo nacer, una entera colección de hadas. También de porcelana. No las llegué a ver hasta hace un par de semanas al sacarlas de mi armario. Entré como en una especie de trance... Y PUM! Empecé a cuidadosamente, llenar mis estanterías de muchas de las hadas. Saqué las muñecas. Les hice un hueco junto a las hadas. Debo reconocer que, había algo en muñecas, marionetas y payasos.. Que desde siempre, conseguían asustarme. Creo que es por esa razón que nunca me gustaron. Ayer conseguí mirarlas de otra manera. Como, simples juguetes. No sin dejar de admirar sus grandes ojos y sus largos cabellos. Al caer la noche, encendí mi foco para acabar con el libro pendiente (el que os mencioné de Katherine Pancol; "los ojos amarillos de los cocodrilos."). La luz del foco iluminó el rostro de todas las hadas y muñecas. Creó sombras. Sus pómulos se acentuaron, Ya no tenían color. Sólo el reflejo castaño de sus largas pestañas. Volví a sentir miedo. Regresé a mi yo de tres años. Las muñecas consiguieron asustarme de nuevo. La comisura de sus finos labios, parecía estrecharse. Disfrutaban, las muy malvadas. 

VÉIS LO QUE OS DIGO?!! 

Ayer le pregunté a mis  padres por qué las personas mueren con los ojos abiertos. Tardé un poco en conseguir una respuesta que me convenciera. Mi padre dijo que no siempre se muere con los ojos abiertos. Mi madre dice que es porque la muerte les coge por sorpresa. Yo lo único que sé es que cuando muera, quiero que sea con los ojos cerrados. Es que morir con los ojos abiertos parece.. Como tener que ver que te estás muriendo. Y eso es muy triste.